Es horrible ser poeta ahora mismo.
Seres humanos calcinados en Odesa.
Y mañana nos contarán un cuento.
el de los buenos y los malos.
el cuento de las democracias,
el cuento que nunca acaba.
Pero los han masacrado,
por comunistas, quizá,
por defender sus ideas, tal vez.
Por plantar cara a la barbarie de la cruz gamada y la
bandera con barras y estrellas.
Cuánta barbarie se repite en la historia.
Què horrible ser poeta hoy, ahora mismo,
aullando entre muertos y ceniza
aullando,
aullando,
aullando.
con sólo silencio y luto
silencio y miedo,
silencio y rabia.
Con sólo este silencio que sangra mis palabras.
No puedo escribir hoy un poema.
Lo siento,
me duelen demasiado la memoria y las entrañas.
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